Saudade ( segundo gole)

SONETO IV

O tempo passa e parece que é mentira,

O beijo, as mãos, o olhar, o som mudo.

Triste de quem lembra depois que o mundo gira

Aquela velha imagem do amor em quase tudo.

Ser valioso como bem do homem sem estudo,

E resistente como a madeira que antigamente existira.

Quem tira da cabeça, inutilmente, o que é tão puro?

Se do próprio coração, o que é tão puro, não se tira!

Resquícios que a saudade mais forte não leva,

E que trás o silencio numa vaga noite escura,

Enquanto a musica toca e da boca se eleva.

E aos olhos fechados sem um verdadeiro norte,

Não se quer acreditar que o amor existe àquela altura,

Quer-se apenas ter certeza que ele foi forte.

 

SONETO V

Outros passam a esquecê-la com vontade,

Outros mais a vivê-la na vida e na poesia.

Eu nunca chamaria de um belo dia,

O triste dia que eu não falar de saudade.

Recordar o que está longe não me arde.

A minha saudade é precoce, forte e fria.

Nasce do que não foi como quem desconfia

Que as horas estão a descobertar a verdade.

Saudade – são mãos partidas por quem fez as horas.

São lagrimas vertidas na solidão com os grilos,

E um sorriso forçado no meio da multidão de fora.

Imagino que quem fez a saudade sem aviso

Não precisava dar nome a tantas coisas

Porque ela só carrega toda lagrima e todo sorriso.

SONETO VI

Quando baixo os olhos é quando estou te vendo

A quilômetros, acima dos muros que o tempo bota.

E vejo, também, que a esperança é uma flor contendo

Uma saudade fracamente retida nos olhos gota a gota.

Quando fecho os olhos, a tua vida eu sorvo e prendo

No semblante que a madrugada em duas mãos denota.

E eram tão unidas talvez, que alguém as lendo

Diria certamente que as vidas teriam uma só rota.

E abro os olhos... meus pés estão sobre a flor em tiras.

E as folhas que escrevi esfareladas não sei onde,

Eram verdades... com uma ou duas mentiras.

Ergo os olhos, já não te vejo ao caminho reto.

E a estranha memória a tudo isso responde:

‘‘ Aquela flor nunca estará morta por completo’’

 

SONETO VII

Hão de olhar meu livro e desdenhar o que faço.

‘‘ Versos de loucura e sem juízo, nada menos consistem’’

E sem piedade irão jogá- lo num ermo espaço,

Onde só poeira e lixo imperam e resistem...

E alguém sofrendo de saudade o forte cansaço,

Que não entenda de letras e nem de perfeição triste,

Levará o livro muito velho preso ao peito num abraço,

Depois de saber que o que ele tem lá existe.

‘‘ São sonhos e visão de alguém sem idade,

Alguém que escreve não sei para quem precisamente,

Mas que precisamente, escreve sempre a mesma saudade.’’

Deduzirá o fadigado depois do livro lido.

E se perguntarem- no alívio para quem saudade sente

Meu livro estará sempre na mão dele, erguido.